Les gosses sont sur les nerfs ; leurs skateboards ont été confisqués par la police, pendant la nuit. Les poulets se sont introduits dans l’arrière-cour, alors que les kids étaient réunis autour de la piscine, à fumer et à boire, tentant par tous les moyens de noyer leurs problèmes. Ils ont chourrave les planches en vue de les faire cramer derrière le commissariat. Tim est bourré. Il a embrassé une autre copine que la sienne, puis il a dégueulé dans la piscine, sur deux immenses bouées en forme de canard. Son coeur se tortille dans tous les sens, bah oui, il s’est drogué, quel intérêt de faire la fête, sinon ? Une migraine solide s’agrippe à son cerveau et ça, ça le bute. Il doit skater pour aller mieux. Mais où est ma putain de planche ? Ma tête et mes pensées se bouffent entre elles mais je me souviens d’avoir posé ma planche ici, et... Où sont passées celles des autres ? Shit Malgré son état, Tim pique un sprint jusqu’à ses potes et crie à s’en éclater les poumons. Rapidement, ils identifient le coupable et jure à la Lune qu’ils récupèreront leurs planches, quoiqu’il en coûte. Si vous tendez l’oreille, vous entendrez les kids hurler de rage, entre deux beeps et kicks provenant de la drum machine. Et les guitares fuzz défonceront vos tronches, à la manière d’un uppercut balancé dans le tas.