Sans trop y prêter attention, le dernier album de Robert Forster jouant dans le fond ce matin, je passe le balai dans ma cuisine. Horreur ! Qu’est-il donc arrivé à notre grand rocker ? Je m’arrête, estomaquée. Qu’a-t-il bien pu subir comme désillusions, Foster, pour se mettre à la salsa inquiète ? À cette soupe dont nous accable - parfois - FIP ? 

Eh bien non ! Eh bien oui ! C’était bien FIP qui continuait à jouer des tubes de salsa tandis que je fronçais les sourcils, inquiète de ce virage qu’aurait pu appréhender la moitié des Go-Betweens. Le volume de mon appli Spotify était juste un peu plus bas que celui de la radio. Ouf ! 

Robert Foster ce sont toujours des ballades pop, de l’harmonica, du film western finalement. C’est peu étonnant quand on connaît les influences de notre grand type : Australien de naissance, guitariste de coeur, amigo de Mick Harvey autant que d’Edwyn Collins, Berlinois d’adoption, Robert Forster n’est pas ce qu’on pourrait nommer un touche-à-tout, mais bien un authentique rocker. 

Sur « Breakfast on the Train » on le trouvera plus proche du Dylan des débuts, mais avec cette voix inimitable, cette douceur rocailleuse et désenchantée. Cette voix qu’il pose sur une mélodie évoquant autant Grant Lee Buffalo que The Reds, Pinks and Purples récemment chroniqués en ces pages, et également signés sur Tapete Records. 

Cette ballade en particulier, aussi désuète qu’elle puisse paraître, sera celle que nous garderons en nos illusions perdues : une guitare qui gratte et pas trente-six artifices, juste la romance qui chante, les images qui défilent tant le texte se lit précisément dans une flaque d’eau boueuse devant la gare au petit matin sous le ciel bleu. On est fatigués : tout le monde a soif et besoin de whisky, en plus que de déguster ces quelques Strawberries élégamment servies sur un plateau d’argent. Du vrai grand, bon rock. FIP en passera bientôt des extraits, évidemment.